Mi abuela me
dijo que ella de chica quería ser cancionista. Supongo que quiso decir
cantante. Pero que después tuvo hijos y no pudo ser. Siete hijos tuvo.
Me puso triste,
me pareció injusto. Si ella hubiera sido cancionista capaz yo no hubiera
nacido, siento que inconscientemente hicimos algún pacto para que ella no sea
cancionista y para que haya pibas como yo. Pibas que escuchan boleros cantados
por viejas que podrían haber sido mi abuela.
Dijo que de
chica limpiaba y cantaba, pero que a
veces se olvidaba la letra. Escuchamos un tango y ella tararea unos
agudos divinos. Pucha, seguro que Abu cantando hubiera sido un fuego…
Pero a su papá
lo mataron y ella quiso tener al lado un hombre que la cuide. Que al final se
enfermó y ella lo terminó cuidando a él. Esa historia hubiera sido un hermoso
bolero.
Me ofrezco
llevarla a un coro de jubilados, dice que está cansada. Que en verano el sol y
en invierno la helada. Insisto y quedo en averiguar. Me da miedo que si se
queda sin sueños se va a querer morir…
Se distrae
perdida y busca su llave en la cartera, que se la regaló mi tía y tiene
demasiados bolsillos. Me pide que se la busque yo, que ella se marea. Le
encuentro la llave, la crema de manos y un cepillo de dientes que dice que usa
para limpiar las cadenitas de plata con detergente. La cago a pedos como a un
chico y se le nubla la mirada, creo que ya se olvidó de lo de ser cancionista. Yo
la sigo mirando y me dan ganas de llorar. Me dan pena las noches que no pudo
dormir mientras veía como se esfumaba su sueño.
Quiero ser como
ella, la admiro; pero no quiero ser cancionista ni tampoco quiero ver mis
sueños esfumarse para darle vida a los del resto. Tiene dos tataranietos más uno del corazón.
Me siento egoísta, me pregunto si no serlo sería defraudarla, qué cual será el
pacto que nuestras almas hicieron antes de venir juntas a esta constelación
como abuela y nieta.
Las dos usamos
un rosario con la foto del Papa que nos trajo mi hermano de Roma. A veces ella
se confunde y se pone el mío, yo me doy cuenta porque en mi foto el Papa muestra
la palma de su mano en un claro gesto masón, más bizarro.
Abu es la única
de mi familia que tiene un altar. Tiene una foto de Gilda y una de Juan Castro,
porque dice que él tiene ojos de ángel. Nunca se enteró que el pibe se tiró del
balcón porque estaba re duro, yo nunca se lo diría. Yo me copié de ella para
tener un altar, y siempre que compro algo para mi le compro lo mismo a ella:
ojos de turco, estatuitas de Ceferino, plantas de ruda, mini ristras de ajo.
Todo compro por dos.
Abu tiene unas
botas de tachas y usa camisetas de broderie como me gustan a mí.
Todo esto de
ella dejando de lado sus sueños para que yo nazca me hizo dar cuenta de cuánto
nos parecemos. Vuelvo a casa mareada, perdida. Busco la llave en la mochila
pero tiene demasiados bolsillos. Encuentro una crema de manos y me siento en el
pórtico con la vista nublada, sobando mis manos distraída, estacionada en un no
tiempo de mis futuros posibles y sus pasados cancelados, en el punto exacto del
infinito donde se unen las dos pancitas que lo forman.
British Museum
https://www.youtube.com/watch?v=Qv5L4oUojc4
<3 puro amor, me encantó! me hizo pensar mucho en mi vieja, a mis abus las perdí hace tiempo y no tuve tiempo de charlar con ellas-
ResponderEliminarde vos aprendo del amor
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