Votos nupciales I

Cuando aprendí a materializar,

fue cuando por fin pude crearte

Me tomo años

Lo sé, perdoname

No te enojes

Sé bueno conmigo

- me costó dolor también

No lo hice apropósito

Yo te estaba buscando

Todo lo de antes

- lo tuyo y lo mío -

fue para que hoy

pase esto

Así, tan perfecto y desordenado

como todo lo que nos rodea

Recíbeme a modo de bienvenida

este es nuestro momento importante:

acá es donde te digo que te amo,

que sos más lindo todos los días,

que yo no te me voy a escapar,

que cuando toco tus manos veo,

que en realidad ya no veo nada…

Porque sé que puedo mirar a través de tus ojos,

porque te bendigo en mi vida y bendigo la tuya,

porque te digo que sí y caigo de espaldas

a tu abismo de amor que el destino me depara

La hermosis de Funda fotografiada por miami Josefina Limeses

https://www.youtube.com/watch?v=jufwZSrlDG0

Votos nupciales I

Cuando aprendí a materializar,

fue cuando por fin pude crearte

Me tomo años

Lo sé, perdoname

No te enojes

Sé bueno conmigo

- me costó dolor también

No lo hice apropósito

Yo te estaba buscando

Todo lo de antes

- lo tuyo y lo mío -

fue para que hoy

pase esto

Así, tan perfecto y desordenado

como todo lo que nos rodea

Recíbeme a modo de bienvenida

este es nuestro momento importante:

acá es donde te digo que te amo,

que sos más lindo todos los días,

que yo no te me voy a escapar,

que cuando toco tus manos veo,

que en realidad ya no veo nada…

Porque sé que puedo mirar a través de tus ojos,

porque te bendigo en mi vida y bendigo la tuya,

porque te digo que sí y caigo de espaldas

a tu abismo de amor que el destino me depara

La hermosis de Funda fotografiada por miami Josefina Limeses

https://www.youtube.com/watch?v=jufwZSrlDG0

El sí mayor

Se disuelve el dolor

como se disuelven las nubes

Vida y muerte

Vida de nuevo

Cielo despejado,

árboles volando,

sol crujiente

Abrir ventanas,

enviciarse de aire nuevo,

vivir, despertar,

volver a amar y dejar de hacerlo

 ny  

 https://www.youtube.com/watch?v=ZRwNtVUzQ1U

Consciente de mi inconsciente, casi testigo omnisciente, actor principal de mi historia, navaja entre los dientes.. Escribo mis propios escritos, tacho, borro, modifico.. Creo saber lo que hago.. Lo creo o lo imagino? Abrazo a mi nuevo oponente, me aferro sin ser obsecuente, lo escucho, lo miro, lo observo, de a poco me adentro en su mente.. Soy buena, soy fiel, me enamoro.. Te veo, te siento, te imploro.. Cuidame, no te creas que sos oro.. No recites tu poesía como un loro.. Hago arte, construyo mi mundo aparte, viajo a Marte tan solo esperando hallarte.. No te pienso, te suelto, no quiero ahogarte.. Desvanezco, exploto en un millón de partes.. No me aparto, me harto y desaparezco.. No me busques, me pierdo y me enloquezco.. No me insistas, no entras en mis intereses.. Te lo explico? Te lo escribo? Sos un hereje..

 Natalia Ibarroule, la rompe escribiendo en http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

El sí mayor

Se disuelve el dolor

como se disuelven las nubes

Vida y muerte

Vida de nuevo

Cielo despejado,

árboles volando,

sol crujiente

Abrir ventanas,

enviciarse de aire nuevo,

vivir, despertar,

volver a amar y dejar de hacerlo

 ny  

 https://www.youtube.com/watch?v=ZRwNtVUzQ1U

Consciente de mi inconsciente, casi testigo omnisciente, actor principal de mi historia, navaja entre los dientes.. Escribo mis propios escritos, tacho, borro, modifico.. Creo saber lo que hago.. Lo creo o lo imagino? Abrazo a mi nuevo oponente, me aferro sin ser obsecuente, lo escucho, lo miro, lo observo, de a poco me adentro en su mente.. Soy buena, soy fiel, me enamoro.. Te veo, te siento, te imploro.. Cuidame, no te creas que sos oro.. No recites tu poesía como un loro.. Hago arte, construyo mi mundo aparte, viajo a Marte tan solo esperando hallarte.. No te pienso, te suelto, no quiero ahogarte.. Desvanezco, exploto en un millón de partes.. No me aparto, me harto y desaparezco.. No me busques, me pierdo y me enloquezco.. No me insistas, no entras en mis intereses.. Te lo explico? Te lo escribo? Sos un hereje..

 Natalia Ibarroule, la rompe escribiendo en http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

Adiós medias tintas

El poder de mis manos,

de mi acción

El poder del amor

y las flores chiquititas blancas

Un cuerpo atanor,

dos billetes,

tres palabras lanzadas al cielo

Dónde van los deseos?

Dónde las medias en el lavarropas?

Otra dimensión,  Melmack, Pomona

Un lugar al que nunca nadie podrá llegar

Lleno de medias

y de deseos que se creyeron imposibles

Es de cada uno el deicidio:

Si creo,

lo soplo y lo hago acción

Si ignoro,

se perderá en alguna realidad con olor a pata

Otra jugada de Lorca, escribir una oda a Whitman y hacerle dibujitos el mismo. Un aplauso

https://www.youtube.com/watch?v=6Qr0D5S2GxE

"... Vive en el verdor que asoma a través de la nieve, vive en los crujientes tallos del moribundo maiz de otoño, vive donde vienen los muertos a por un beso y en el lugar al que los vivos envían sus oraciones. Vive donde se crea el lenguaje. Vive en la poesía, la percusión y el canto. Vive en las negras y en las apoyaturas y también en una cantata, en una sextina y en el blues. Es el momento que precede al estallido de la inspiración. Vive en un lejano lugar que se abre paso hasta nuestro mundo..."

Clarissa Pinkola Estés

Adiós medias tintas

El poder de mis manos,

de mi acción

El poder del amor

y las flores chiquititas blancas

Un cuerpo atanor,

dos billetes,

tres palabras lanzadas al cielo

Dónde van los deseos?

Dónde las medias en el lavarropas?

Otra dimensión,  Melmack, Pomona

Un lugar al que nunca nadie podrá llegar

Lleno de medias

y de deseos que se creyeron imposibles

Es de cada uno el deicidio:

Si creo,

lo soplo y lo hago acción

Si ignoro,

se perderá en alguna realidad con olor a pata

Otra jugada de Lorca, escribir una oda a Whitman y hacerle dibujitos el mismo. Un aplauso

https://www.youtube.com/watch?v=6Qr0D5S2GxE

"... Vive en el verdor que asoma a través de la nieve, vive en los crujientes tallos del moribundo maiz de otoño, vive donde vienen los muertos a por un beso y en el lugar al que los vivos envían sus oraciones. Vive donde se crea el lenguaje. Vive en la poesía, la percusión y el canto. Vive en las negras y en las apoyaturas y también en una cantata, en una sextina y en el blues. Es el momento que precede al estallido de la inspiración. Vive en un lejano lugar que se abre paso hasta nuestro mundo..."

Clarissa Pinkola Estés

Síndrome de Estocolmo

A veces siento no amarte más,

que tu alma se me desprende

y que no quiero

Sueño que te ahogas,

te veo hundirte tras un vidrio

como en una película de Freddy Krueger

Otros días siento que ya me mudé,

que trascendimos tiempo y espacio

Hago equilibrio en un paralelo transparente

Ciertas noches llueve mucho en casa,

nos pinta el bajón a todos:

la tele, el perchero, la mesa

Me acosan y me reprochan todo,

me tiran el pelo y me piden que me vaya

Yo caigo en cama al toque:

la mandíbula pesada como cemento,

conejos en la garganta,

la panza llena de palabras que me caen como el orto

Lloramos, pataleamos

Nos desconocemos

y nos acuchillamos como los borrachos

Nos amargamos al pedo

Porque todos los martes vos volves,

nos traes provisiones y algunas revistas.

Aprehendimos:

que la resignación,

es un suicidio cotidiano

y que no fue tan malo enamorarnos del secuestrador

Egon

https://www.youtube.com/watch?v=eTweCgsZvQ0&list=UUkLisA_JsYjYpGz7Em-yJew

Esa insistencia por condimentar tu apariencia te va a llevar al hartazgo, a la demencia.. Ese bufón que tenes por conciencia te va a soltar, ni sabe lo que piensa.. Tus alas ya no son fuertes, ya no soportan la corriente, se volvieron muy frágiles, poco resistentes, de un material casi transparente.. Tu vida ya te inhibe, no sos más que un ente que sobrevive, que sigue porque es fácil, porque es pibe, no nota que se hunde en el aljibe.. La esencia de tu alma desaparece, con cada una de tus acciones se desvanece, tu corazón convulsiona, ya no bombea sangre a tus venas, sus arterias son como cadenas que atan, que rompen todos tus esquemas.. Morís en el intento de escribir un poema para externalizar todo eso que de a poco te envenena, pero ya es tarde, tu vida arde, te pasó por no actuar, por ser tan cobarde..

Natalia Ibarroule escribe http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

Síndrome de Estocolmo

A veces siento no amarte más,

que tu alma se me desprende

y que no quiero

Sueño que te ahogas,

te veo hundirte tras un vidrio

como en una película de Freddy Krueger

Otros días siento que ya me mudé,

que trascendimos tiempo y espacio

Hago equilibrio en un paralelo transparente

Ciertas noches llueve mucho en casa,

nos pinta el bajón a todos:

la tele, el perchero, la mesa

Me acosan y me reprochan todo,

me tiran el pelo y me piden que me vaya

Yo caigo en cama al toque:

la mandíbula pesada como cemento,

conejos en la garganta,

la panza llena de palabras que me caen como el orto

Lloramos, pataleamos

Nos desconocemos

y nos acuchillamos como los borrachos

Nos amargamos al pedo

Porque todos los martes vos volves,

nos traes provisiones y algunas revistas.

Aprehendimos:

que la resignación,

es un suicidio cotidiano

y que no fue tan malo enamorarnos del secuestrador

Egon

https://www.youtube.com/watch?v=eTweCgsZvQ0&list=UUkLisA_JsYjYpGz7Em-yJew

Esa insistencia por condimentar tu apariencia te va a llevar al hartazgo, a la demencia.. Ese bufón que tenes por conciencia te va a soltar, ni sabe lo que piensa.. Tus alas ya no son fuertes, ya no soportan la corriente, se volvieron muy frágiles, poco resistentes, de un material casi transparente.. Tu vida ya te inhibe, no sos más que un ente que sobrevive, que sigue porque es fácil, porque es pibe, no nota que se hunde en el aljibe.. La esencia de tu alma desaparece, con cada una de tus acciones se desvanece, tu corazón convulsiona, ya no bombea sangre a tus venas, sus arterias son como cadenas que atan, que rompen todos tus esquemas.. Morís en el intento de escribir un poema para externalizar todo eso que de a poco te envenena, pero ya es tarde, tu vida arde, te pasó por no actuar, por ser tan cobarde..

Natalia Ibarroule escribe http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

Planta brillante

Una rama que se asoma detrás de una construcción vieja

como pequeños repollos aterrizados sobre ramas secas

Del rocío impregnada, por la cualidad de la certeza:

ahora es domingo, sábado a la tarde,

ahora es siempre y todos los días de antes

Encerrada en el elusivo secreto del deseo

Por dentro es verde, voraz. Tornasolada

Consciente de las fuerzas básicas de la naturaleza

De allí que el reposo sea tan intenso como la explosión,

tan decisiva como el vehemente movimiento de un cuerpo

Incita, fascina, responde. Se entrega

Se abre y abre al otro para descubrirse,

inundarse, meterse adentro y morderle las tripas

Parece asesina. Pero es vegana

La foto la tomó Josefina 

https://www.youtube.com/watch?v=NU9M8ej8dbM

AHORA DISFRUTO DE 

Planta brillante

Una rama que se asoma detrás de una construcción vieja

como pequeños repollos aterrizados sobre ramas secas

Del rocío impregnada, por la cualidad de la certeza:

ahora es domingo, sábado a la tarde,

ahora es siempre y todos los días de antes

Encerrada en el elusivo secreto del deseo

Por dentro es verde, voraz. Tornasolada

Consciente de las fuerzas básicas de la naturaleza

De allí que el reposo sea tan intenso como la explosión,

tan decisiva como el vehemente movimiento de un cuerpo

Incita, fascina, responde. Se entrega

Se abre y abre al otro para descubrirse,

inundarse, meterse adentro y morderle las tripas

Parece asesina. Pero es vegana

La foto la tomó Josefina 

https://www.youtube.com/watch?v=NU9M8ej8dbM

AHORA DISFRUTO DE 

La recaída

I Introducción

Morir

de un momento para otro

Que te chupe una manguera gigante.

trasladada a un universo desconocido

errante

Donde todas las puertas dan al lugar equivocado

Un tremendo error en la matrix

De pelicula, tragico, de no creer

II Desarrollo

REAL,

por lo que se puede apreciar.

Qué hacer con tu cuerpo ahora?

III Desenlace

Hacer cosas de sobreviviente.

No de muerto,

no de perdedor,

no de derrotado.

Ser un guerrero

Montaña,

por unos días

(hubo un respiro)

moma, ny

https://www.youtube.com/watch?v=c5w7pFJCMxQ

Justo cuando empezaba a dejarme sentir un poco de  eso que creía que nunca más iba a aparecer, fue que apareció algo que me hizo recular.. Me hizo dar varios pasos para atrás, aunque recular en el idioma universal no es tan fácil.. No es adelantar un poco el cassette y obviar la parte dolorosa.. No señor! Bienvenido a la vida real, altibajos, sollozos, lágrimas muy mojadas de esas que inundan cualquier mirada.. Sonrisas, lamentos.. bueno, y podría seguir , tal vez, toda la vida, pero no es mi idea.. La idea de esto es aún más simple, es buscar respuestas.. No se por donde empezar en este momento, empezaría acabando con todo, creo.. al menos si no busco no encuentro y al no encontrar me quedó cómodo con lo que ya tengo.. como dice el dicho, que por cierto no comparto, más vale malo conocido que bueno por conocer.. que dicho para cobardes.. Infundado en el miedo, ese sentimiento originado por nuestras propias mentes  para justificarnos, para no ir en la búsqueda de lo que creemos que nos hará "felices", para quedarnos echados, atados con cadenas que nosotros mismos nos creamos, que nosotros mismos ponemos alrededor de nuestras extremidades.. Cadenas que no nos dejan avanzar ni mucho menos nos dejan crear nuestra propia realidad, escribir nuestra propia historia.. Vamos por el sendero cual monigotes, sin ahondarnos demasiado en el contenido, así como tocando de oído.. Pero en algún momento esa melodía falla, las notas comienzan a descuajeringarse, empezas a notar que estás desafinando, y desafinar a la larga deja marcas.. te deja marcado por eso que tanto temiste, que tanto esquivaste mirando medio desconfiado, te diría casi de reojo.. Te vas encontrando con tu otro yo, que podrías haber escuchado, pero no! Estabas tan convencido de que la tenías re clara, te convencías de ser portador de la verdad absoluta, tanto así que ese alter ego se cansó un poco más de vos, más de lo que vos mismo te cansabas y se fue, silbando bajito, sin despertarte, en busqueda de otro cuerpo que al menos le permitiera hacer los coros en su oratoria.. Que lo dejara expresarse de a ratos y que no lo colmara de miedo, que es lo que a vos te inunda, lo que no te deja avanzar y ni siquiera podes notar, que es el causante y culpable de todo tu mal...

EL texto es de mi amiga y socia Nat, que escribe en http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

La recaída

I Introducción

Morir

de un momento para otro

Que te chupe una manguera gigante.

trasladada a un universo desconocido

errante

Donde todas las puertas dan al lugar equivocado

Un tremendo error en la matrix

De pelicula, tragico, de no creer

II Desarrollo

REAL,

por lo que se puede apreciar.

Qué hacer con tu cuerpo ahora?

III Desenlace

Hacer cosas de sobreviviente.

No de muerto,

no de perdedor,

no de derrotado.

Ser un guerrero

Montaña,

por unos días

(hubo un respiro)

moma, ny

https://www.youtube.com/watch?v=c5w7pFJCMxQ

Justo cuando empezaba a dejarme sentir un poco de  eso que creía que nunca más iba a aparecer, fue que apareció algo que me hizo recular.. Me hizo dar varios pasos para atrás, aunque recular en el idioma universal no es tan fácil.. No es adelantar un poco el cassette y obviar la parte dolorosa.. No señor! Bienvenido a la vida real, altibajos, sollozos, lágrimas muy mojadas de esas que inundan cualquier mirada.. Sonrisas, lamentos.. bueno, y podría seguir , tal vez, toda la vida, pero no es mi idea.. La idea de esto es aún más simple, es buscar respuestas.. No se por donde empezar en este momento, empezaría acabando con todo, creo.. al menos si no busco no encuentro y al no encontrar me quedó cómodo con lo que ya tengo.. como dice el dicho, que por cierto no comparto, más vale malo conocido que bueno por conocer.. que dicho para cobardes.. Infundado en el miedo, ese sentimiento originado por nuestras propias mentes  para justificarnos, para no ir en la búsqueda de lo que creemos que nos hará "felices", para quedarnos echados, atados con cadenas que nosotros mismos nos creamos, que nosotros mismos ponemos alrededor de nuestras extremidades.. Cadenas que no nos dejan avanzar ni mucho menos nos dejan crear nuestra propia realidad, escribir nuestra propia historia.. Vamos por el sendero cual monigotes, sin ahondarnos demasiado en el contenido, así como tocando de oído.. Pero en algún momento esa melodía falla, las notas comienzan a descuajeringarse, empezas a notar que estás desafinando, y desafinar a la larga deja marcas.. te deja marcado por eso que tanto temiste, que tanto esquivaste mirando medio desconfiado, te diría casi de reojo.. Te vas encontrando con tu otro yo, que podrías haber escuchado, pero no! Estabas tan convencido de que la tenías re clara, te convencías de ser portador de la verdad absoluta, tanto así que ese alter ego se cansó un poco más de vos, más de lo que vos mismo te cansabas y se fue, silbando bajito, sin despertarte, en busqueda de otro cuerpo que al menos le permitiera hacer los coros en su oratoria.. Que lo dejara expresarse de a ratos y que no lo colmara de miedo, que es lo que a vos te inunda, lo que no te deja avanzar y ni siquiera podes notar, que es el causante y culpable de todo tu mal...

EL texto es de mi amiga y socia Nat, que escribe en http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

Lo no decido

La pregunta incesante:

Qué me pasa, qué quiero,

qué vamos a hacer?

No respondo

no tengo idea,

no sé qué me pasa,

qué quiero, qué hacer…

Si fuera por mí,

que nos fuguemos a Brasil

- Pero algo me sopla en el oído,

que eso no estaría bien -

Tampoco sé si quiero:

las piedritas de arena

se  meten adentro del celular

y te lo rompen

Tendríamos que andar incomunicados,

el triangulo de las Bermudas

- Eso tampoco estaría bien -

Suena el teléfono,

su nombre en la pantalla.

No sé si quiero

Nos sellamos

Nos pusimos alianzas 

                                   engordamos

y ahora no podemos sacarlas

Como dos nenes,

jugando con fuego a la casita

Como mis amigas me advirtieron,

y yo no les hice caso

Nos encerramos en un universo hermoso

Nos da miedo.

Ahora queremos salir

y no hay tecla ESC

Dos tarados,

que la inocencia nos valga

Moma, NY

https://www.youtube.com/watch?v=PUHaYNqjw-8

Lo no decido

La pregunta incesante:

Qué me pasa, qué quiero,

qué vamos a hacer?

No respondo

no tengo idea,

no sé qué me pasa,

qué quiero, qué hacer…

Si fuera por mí,

que nos fuguemos a Brasil

- Pero algo me sopla en el oído,

que eso no estaría bien -

Tampoco sé si quiero:

las piedritas de arena

se  meten adentro del celular

y te lo rompen

Tendríamos que andar incomunicados,

el triangulo de las Bermudas

- Eso tampoco estaría bien -

Suena el teléfono,

su nombre en la pantalla.

No sé si quiero

Nos sellamos

Nos pusimos alianzas 

                                   engordamos

y ahora no podemos sacarlas

Como dos nenes,

jugando con fuego a la casita

Como mis amigas me advirtieron,

y yo no les hice caso

Nos encerramos en un universo hermoso

Nos da miedo.

Ahora queremos salir

y no hay tecla ESC

Dos tarados,

que la inocencia nos valga

Moma, NY

https://www.youtube.com/watch?v=PUHaYNqjw-8

Cual viento?

En Stefenelli celebramos una soleada primavera

El dibujo es del Tito

https://www.youtube.com/watch?v=Cl7h3KDMJFU

https://www.youtube.com/watch?v=01gYfRr4boI

"...Así que querés quedarte conmigo. Pensé que seguía en pie lo que me dijiste el otro día, lo que me insultaste. Tenías toda la razón. Es lógico que me odies. Solo puedo pedirte perdón. No quiero que suene melodramático. Me parece que no es el momento para eso. El carnaval es una época muy difícil. Después lo vamos a recordar con lástima. No entiendo como la gente puede consolarse con un perdón, cómo una palabra puede más que un gesto, que un kilo de papas o un beso..."

Dani Umpi, en Un Poquito Tarada

Cual viento?

En Stefenelli celebramos una soleada primavera

El dibujo es del Tito

https://www.youtube.com/watch?v=Cl7h3KDMJFU

https://www.youtube.com/watch?v=01gYfRr4boI

"...Así que querés quedarte conmigo. Pensé que seguía en pie lo que me dijiste el otro día, lo que me insultaste. Tenías toda la razón. Es lógico que me odies. Solo puedo pedirte perdón. No quiero que suene melodramático. Me parece que no es el momento para eso. El carnaval es una época muy difícil. Después lo vamos a recordar con lástima. No entiendo como la gente puede consolarse con un perdón, cómo una palabra puede más que un gesto, que un kilo de papas o un beso..."

Dani Umpi, en Un Poquito Tarada

abue lita, cumpleaños 86

Mi abuela me dijo que ella de chica quería ser cancionista. Supongo que quiso decir cantante. Pero que después tuvo hijos y no pudo ser. Siete hijos tuvo.

Me puso triste, me pareció injusto. Si ella hubiera sido cancionista capaz yo no hubiera nacido, siento que inconscientemente hicimos algún pacto para que ella no sea cancionista y para que haya pibas como yo. Pibas que escuchan boleros cantados por viejas que podrían haber sido mi abuela.

Dijo que de chica limpiaba y cantaba, pero que a  veces se olvidaba la letra. Escuchamos un tango y ella tararea unos agudos divinos. Pucha, seguro que Abu cantando hubiera sido un fuego…

Pero a su papá lo mataron y ella quiso tener al lado un hombre que la cuide. Que al final se enfermó y ella lo terminó cuidando a él. Esa historia hubiera sido un hermoso bolero.

Me ofrezco llevarla a un coro de jubilados, dice que está cansada. Que en verano el sol y en invierno la helada. Insisto y quedo en averiguar. Me da miedo que si se queda sin sueños se va a querer morir…

Se distrae perdida y busca su llave en la cartera, que se la regaló mi tía y tiene demasiados bolsillos. Me pide que se la busque yo, que ella se marea. Le encuentro la llave, la crema de manos y un cepillo de dientes que dice que usa para limpiar las cadenitas de plata con detergente. La cago a pedos como a un chico y se le nubla la mirada, creo que ya se olvidó de lo de ser cancionista. Yo la sigo mirando y me dan ganas de llorar. Me dan pena las noches que no pudo dormir mientras veía como se esfumaba su sueño.

Quiero ser como ella, la admiro; pero no quiero ser cancionista ni tampoco quiero ver mis sueños esfumarse para darle vida a los del resto.  Tiene dos tataranietos más uno del corazón. Me siento egoísta, me pregunto si no serlo sería defraudarla, qué cual será el pacto que nuestras almas hicieron antes de venir juntas a esta constelación como abuela y nieta.

Las dos usamos un rosario con la foto del Papa que nos trajo mi hermano de Roma. A veces ella se confunde y se pone el mío, yo me doy cuenta porque en mi foto el Papa muestra la palma de su mano en un claro gesto masón, más bizarro.

Abu es la única de mi familia que tiene un altar. Tiene una foto de Gilda y una de Juan Castro, porque dice que él tiene ojos de ángel. Nunca se enteró que el pibe se tiró del balcón porque estaba re duro, yo nunca se lo diría. Yo me copié de ella para tener un altar, y siempre que compro algo para mi le compro lo mismo a ella: ojos de turco, estatuitas de Ceferino, plantas de ruda, mini ristras de ajo. Todo compro por dos.

Abu tiene unas botas de tachas y usa camisetas de broderie como me gustan a mí.

Todo esto de ella dejando de lado sus sueños para que yo nazca me hizo dar cuenta de cuánto nos parecemos. Vuelvo a casa mareada, perdida. Busco la llave en la mochila pero tiene demasiados bolsillos. Encuentro una crema de manos y me siento en el pórtico con la vista nublada, sobando mis manos distraída, estacionada en un no tiempo de mis futuros posibles y sus pasados cancelados, en el punto exacto del infinito donde se unen las dos pancitas que lo forman.

British Museum

https://www.youtube.com/watch?v=Qv5L4oUojc4

abue lita, cumpleaños 86

Mi abuela me dijo que ella de chica quería ser cancionista. Supongo que quiso decir cantante. Pero que después tuvo hijos y no pudo ser. Siete hijos tuvo.

Me puso triste, me pareció injusto. Si ella hubiera sido cancionista capaz yo no hubiera nacido, siento que inconscientemente hicimos algún pacto para que ella no sea cancionista y para que haya pibas como yo. Pibas que escuchan boleros cantados por viejas que podrían haber sido mi abuela.

Dijo que de chica limpiaba y cantaba, pero que a  veces se olvidaba la letra. Escuchamos un tango y ella tararea unos agudos divinos. Pucha, seguro que Abu cantando hubiera sido un fuego…

Pero a su papá lo mataron y ella quiso tener al lado un hombre que la cuide. Que al final se enfermó y ella lo terminó cuidando a él. Esa historia hubiera sido un hermoso bolero.

Me ofrezco llevarla a un coro de jubilados, dice que está cansada. Que en verano el sol y en invierno la helada. Insisto y quedo en averiguar. Me da miedo que si se queda sin sueños se va a querer morir…

Se distrae perdida y busca su llave en la cartera, que se la regaló mi tía y tiene demasiados bolsillos. Me pide que se la busque yo, que ella se marea. Le encuentro la llave, la crema de manos y un cepillo de dientes que dice que usa para limpiar las cadenitas de plata con detergente. La cago a pedos como a un chico y se le nubla la mirada, creo que ya se olvidó de lo de ser cancionista. Yo la sigo mirando y me dan ganas de llorar. Me dan pena las noches que no pudo dormir mientras veía como se esfumaba su sueño.

Quiero ser como ella, la admiro; pero no quiero ser cancionista ni tampoco quiero ver mis sueños esfumarse para darle vida a los del resto.  Tiene dos tataranietos más uno del corazón. Me siento egoísta, me pregunto si no serlo sería defraudarla, qué cual será el pacto que nuestras almas hicieron antes de venir juntas a esta constelación como abuela y nieta.

Las dos usamos un rosario con la foto del Papa que nos trajo mi hermano de Roma. A veces ella se confunde y se pone el mío, yo me doy cuenta porque en mi foto el Papa muestra la palma de su mano en un claro gesto masón, más bizarro.

Abu es la única de mi familia que tiene un altar. Tiene una foto de Gilda y una de Juan Castro, porque dice que él tiene ojos de ángel. Nunca se enteró que el pibe se tiró del balcón porque estaba re duro, yo nunca se lo diría. Yo me copié de ella para tener un altar, y siempre que compro algo para mi le compro lo mismo a ella: ojos de turco, estatuitas de Ceferino, plantas de ruda, mini ristras de ajo. Todo compro por dos.

Abu tiene unas botas de tachas y usa camisetas de broderie como me gustan a mí.

Todo esto de ella dejando de lado sus sueños para que yo nazca me hizo dar cuenta de cuánto nos parecemos. Vuelvo a casa mareada, perdida. Busco la llave en la mochila pero tiene demasiados bolsillos. Encuentro una crema de manos y me siento en el pórtico con la vista nublada, sobando mis manos distraída, estacionada en un no tiempo de mis futuros posibles y sus pasados cancelados, en el punto exacto del infinito donde se unen las dos pancitas que lo forman.

British Museum

https://www.youtube.com/watch?v=Qv5L4oUojc4

La planchita

Bienvenido el dolor que es parte de la felicidad

bienvenido el sollozo que me hizo acordar cuanto reí

bienvenido el carozo que detiene la gota demasiado dulce en mi boca

bienvenido el desaliento, la obra social me dio un pulmotor

bienvenido el pecho apretado que me hizo dejar el corpiño

bienvenida la ausencia conmemorando que nunca estaré sola

bienvenido el mal viaje que me viajó hacia bien lejos

bienvenido el invierno que trae mandarinas

bienvenido el sol que ya no mas noche

bienvenida la sanación, la estaba esperando. 

Santi fotografiado por mi fotografa de cabecera, Cochi Limeses

 https://www.youtube.com/watch?v=a35qku82PTw

No busquéis el camino en los otros,

en un lugar lejano;

el camino está bajo nuestros pies.

Ahora viajo solo...

Pero puedo encontrarlo en todas partes;

ciertamente, él es ahora yo,

pero ahora yo no soy él.

Así también, cuando encuentro lo que encuentro,

puedo obtener la verdadera libertad

Poema del Tao

La planchita

Bienvenido el dolor que es parte de la felicidad

bienvenido el sollozo que me hizo acordar cuanto reí

bienvenido el carozo que detiene la gota demasiado dulce en mi boca

bienvenido el desaliento, la obra social me dio un pulmotor

bienvenido el pecho apretado que me hizo dejar el corpiño

bienvenida la ausencia conmemorando que nunca estaré sola

bienvenido el mal viaje que me viajó hacia bien lejos

bienvenido el invierno que trae mandarinas

bienvenido el sol que ya no mas noche

bienvenida la sanación, la estaba esperando. 

Santi fotografiado por mi fotografa de cabecera, Cochi Limeses

 https://www.youtube.com/watch?v=a35qku82PTw

No busquéis el camino en los otros,

en un lugar lejano;

el camino está bajo nuestros pies.

Ahora viajo solo...

Pero puedo encontrarlo en todas partes;

ciertamente, él es ahora yo,

pero ahora yo no soy él.

Así también, cuando encuentro lo que encuentro,

puedo obtener la verdadera libertad

Poema del Tao

Poemo de título imposible

Se esconde un grado de valentía heroica

en aceptar que uno es un cagon

I

Sentarse a leer bajo la lluvia,

que los libros vengan con modo impermeable

Enviar un telegrama de despido,

alegar que ya  no necesito su rol incomodo

Comprar un chicle Bazooka

y que el horóscopo me tire la posta de mi destino.

Que yo me lo crea,

que esté segura de que por ahí SÍ es

Que mi mamá no me llame tanto

si al fin y al cabo siempre le digo lo mismo

Ser capaz de materializarlo mejor,

menos Nick Carter más Humphrey Bogart.

Llueve y yo no tengo idea:

libros que no se mojan,

madres que no llaman,

telegramas de despido

y chicles con horóscopo.

Todo muy improbable

II

Lo veo dormir tan simple es.

Un humano mas, sin idea de nada

asumido, tranquilo

Así quiero que sea siempre

Extraño mentirme,

creer que tengo las instrucciones.

Extraño ese camino

de bardas, montañas y bombas nucleares

Yo tan frágil sin temerle a nada

mi corazón latía fuerte diciendo que si

Pobre… el también creyó que las sabia todas

El no saber nos hizo más libres

dormir más apelmazados.

Mamíferos de una misma madre cruel

que permitió que la vida nos suceda

Juntos, pero desapegados

nos volvimos comunidad

Es bueno siempre un cuerpo tibio,

entrelazarle mis piernas,

girar y seguir soñando

que mañana tampoco sabremos qué hacer

Lorca se fue a New York porque no tenia NI IDEA

https://www.youtube.com/watch?v=iZ5yVp1COaU

 https://www.youtube.com/watch?v=mzUbNObAJZo

Poemo de título imposible

Se esconde un grado de valentía heroica

en aceptar que uno es un cagon

I

Sentarse a leer bajo la lluvia,

que los libros vengan con modo impermeable

Enviar un telegrama de despido,

alegar que ya  no necesito su rol incomodo

Comprar un chicle Bazooka

y que el horóscopo me tire la posta de mi destino.

Que yo me lo crea,

que esté segura de que por ahí SÍ es

Que mi mamá no me llame tanto

si al fin y al cabo siempre le digo lo mismo

Ser capaz de materializarlo mejor,

menos Nick Carter más Humphrey Bogart.

Llueve y yo no tengo idea:

libros que no se mojan,

madres que no llaman,

telegramas de despido

y chicles con horóscopo.

Todo muy improbable

II

Lo veo dormir tan simple es.

Un humano mas, sin idea de nada

asumido, tranquilo

Así quiero que sea siempre

Extraño mentirme,

creer que tengo las instrucciones.

Extraño ese camino

de bardas, montañas y bombas nucleares

Yo tan frágil sin temerle a nada

mi corazón latía fuerte diciendo que si

Pobre… el también creyó que las sabia todas

El no saber nos hizo más libres

dormir más apelmazados.

Mamíferos de una misma madre cruel

que permitió que la vida nos suceda

Juntos, pero desapegados

nos volvimos comunidad

Es bueno siempre un cuerpo tibio,

entrelazarle mis piernas,

girar y seguir soñando

que mañana tampoco sabremos qué hacer

Lorca se fue a New York porque no tenia NI IDEA

https://www.youtube.com/watch?v=iZ5yVp1COaU

 https://www.youtube.com/watch?v=mzUbNObAJZo