Adiós medias tintas

El poder de mis manos,

de mi acción

El poder del amor

y las flores chiquititas blancas

Un cuerpo atanor,

dos billetes,

tres palabras lanzadas al cielo

Dónde van los deseos?

Dónde las medias en el lavarropas?

Otra dimensión,  Melmack, Pomona

Un lugar al que nunca nadie podrá llegar

Lleno de medias

y de deseos que se creyeron imposibles

Es de cada uno el deicidio:

Si creo,

lo soplo y lo hago acción

Si ignoro,

se perderá en alguna realidad con olor a pata

Otra jugada de Lorca, escribir una oda a Whitman y hacerle dibujitos el mismo. Un aplauso

https://www.youtube.com/watch?v=6Qr0D5S2GxE

"... Vive en el verdor que asoma a través de la nieve, vive en los crujientes tallos del moribundo maiz de otoño, vive donde vienen los muertos a por un beso y en el lugar al que los vivos envían sus oraciones. Vive donde se crea el lenguaje. Vive en la poesía, la percusión y el canto. Vive en las negras y en las apoyaturas y también en una cantata, en una sextina y en el blues. Es el momento que precede al estallido de la inspiración. Vive en un lejano lugar que se abre paso hasta nuestro mundo..."

Clarissa Pinkola Estés

Adiós medias tintas

El poder de mis manos,

de mi acción

El poder del amor

y las flores chiquititas blancas

Un cuerpo atanor,

dos billetes,

tres palabras lanzadas al cielo

Dónde van los deseos?

Dónde las medias en el lavarropas?

Otra dimensión,  Melmack, Pomona

Un lugar al que nunca nadie podrá llegar

Lleno de medias

y de deseos que se creyeron imposibles

Es de cada uno el deicidio:

Si creo,

lo soplo y lo hago acción

Si ignoro,

se perderá en alguna realidad con olor a pata

Otra jugada de Lorca, escribir una oda a Whitman y hacerle dibujitos el mismo. Un aplauso

https://www.youtube.com/watch?v=6Qr0D5S2GxE

"... Vive en el verdor que asoma a través de la nieve, vive en los crujientes tallos del moribundo maiz de otoño, vive donde vienen los muertos a por un beso y en el lugar al que los vivos envían sus oraciones. Vive donde se crea el lenguaje. Vive en la poesía, la percusión y el canto. Vive en las negras y en las apoyaturas y también en una cantata, en una sextina y en el blues. Es el momento que precede al estallido de la inspiración. Vive en un lejano lugar que se abre paso hasta nuestro mundo..."

Clarissa Pinkola Estés

Síndrome de Estocolmo

A veces siento no amarte más,

que tu alma se me desprende

y que no quiero

Sueño que te ahogas,

te veo hundirte tras un vidrio

como en una película de Freddy Krueger

Otros días siento que ya me mudé,

que trascendimos tiempo y espacio

Hago equilibrio en un paralelo transparente

Ciertas noches llueve mucho en casa,

nos pinta el bajón a todos:

la tele, el perchero, la mesa

Me acosan y me reprochan todo,

me tiran el pelo y me piden que me vaya

Yo caigo en cama al toque:

la mandíbula pesada como cemento,

conejos en la garganta,

la panza llena de palabras que me caen como el orto

Lloramos, pataleamos

Nos desconocemos

y nos acuchillamos como los borrachos

Nos amargamos al pedo

Porque todos los martes vos volves,

nos traes provisiones y algunas revistas.

Aprehendimos:

que la resignación,

es un suicidio cotidiano

y que no fue tan malo enamorarnos del secuestrador

Egon

https://www.youtube.com/watch?v=eTweCgsZvQ0&list=UUkLisA_JsYjYpGz7Em-yJew

Esa insistencia por condimentar tu apariencia te va a llevar al hartazgo, a la demencia.. Ese bufón que tenes por conciencia te va a soltar, ni sabe lo que piensa.. Tus alas ya no son fuertes, ya no soportan la corriente, se volvieron muy frágiles, poco resistentes, de un material casi transparente.. Tu vida ya te inhibe, no sos más que un ente que sobrevive, que sigue porque es fácil, porque es pibe, no nota que se hunde en el aljibe.. La esencia de tu alma desaparece, con cada una de tus acciones se desvanece, tu corazón convulsiona, ya no bombea sangre a tus venas, sus arterias son como cadenas que atan, que rompen todos tus esquemas.. Morís en el intento de escribir un poema para externalizar todo eso que de a poco te envenena, pero ya es tarde, tu vida arde, te pasó por no actuar, por ser tan cobarde..

Natalia Ibarroule escribe http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

Síndrome de Estocolmo

A veces siento no amarte más,

que tu alma se me desprende

y que no quiero

Sueño que te ahogas,

te veo hundirte tras un vidrio

como en una película de Freddy Krueger

Otros días siento que ya me mudé,

que trascendimos tiempo y espacio

Hago equilibrio en un paralelo transparente

Ciertas noches llueve mucho en casa,

nos pinta el bajón a todos:

la tele, el perchero, la mesa

Me acosan y me reprochan todo,

me tiran el pelo y me piden que me vaya

Yo caigo en cama al toque:

la mandíbula pesada como cemento,

conejos en la garganta,

la panza llena de palabras que me caen como el orto

Lloramos, pataleamos

Nos desconocemos

y nos acuchillamos como los borrachos

Nos amargamos al pedo

Porque todos los martes vos volves,

nos traes provisiones y algunas revistas.

Aprehendimos:

que la resignación,

es un suicidio cotidiano

y que no fue tan malo enamorarnos del secuestrador

Egon

https://www.youtube.com/watch?v=eTweCgsZvQ0&list=UUkLisA_JsYjYpGz7Em-yJew

Esa insistencia por condimentar tu apariencia te va a llevar al hartazgo, a la demencia.. Ese bufón que tenes por conciencia te va a soltar, ni sabe lo que piensa.. Tus alas ya no son fuertes, ya no soportan la corriente, se volvieron muy frágiles, poco resistentes, de un material casi transparente.. Tu vida ya te inhibe, no sos más que un ente que sobrevive, que sigue porque es fácil, porque es pibe, no nota que se hunde en el aljibe.. La esencia de tu alma desaparece, con cada una de tus acciones se desvanece, tu corazón convulsiona, ya no bombea sangre a tus venas, sus arterias son como cadenas que atan, que rompen todos tus esquemas.. Morís en el intento de escribir un poema para externalizar todo eso que de a poco te envenena, pero ya es tarde, tu vida arde, te pasó por no actuar, por ser tan cobarde..

Natalia Ibarroule escribe http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/

Planta brillante

Una rama que se asoma detrás de una construcción vieja

como pequeños repollos aterrizados sobre ramas secas

Del rocío impregnada, por la cualidad de la certeza:

ahora es domingo, sábado a la tarde,

ahora es siempre y todos los días de antes

Encerrada en el elusivo secreto del deseo

Por dentro es verde, voraz. Tornasolada

Consciente de las fuerzas básicas de la naturaleza

De allí que el reposo sea tan intenso como la explosión,

tan decisiva como el vehemente movimiento de un cuerpo

Incita, fascina, responde. Se entrega

Se abre y abre al otro para descubrirse,

inundarse, meterse adentro y morderle las tripas

Parece asesina. Pero es vegana

La foto la tomó Josefina 

https://www.youtube.com/watch?v=NU9M8ej8dbM

AHORA DISFRUTO DE 

Planta brillante

Una rama que se asoma detrás de una construcción vieja

como pequeños repollos aterrizados sobre ramas secas

Del rocío impregnada, por la cualidad de la certeza:

ahora es domingo, sábado a la tarde,

ahora es siempre y todos los días de antes

Encerrada en el elusivo secreto del deseo

Por dentro es verde, voraz. Tornasolada

Consciente de las fuerzas básicas de la naturaleza

De allí que el reposo sea tan intenso como la explosión,

tan decisiva como el vehemente movimiento de un cuerpo

Incita, fascina, responde. Se entrega

Se abre y abre al otro para descubrirse,

inundarse, meterse adentro y morderle las tripas

Parece asesina. Pero es vegana

La foto la tomó Josefina 

https://www.youtube.com/watch?v=NU9M8ej8dbM

AHORA DISFRUTO DE 

La recaída

I Introducción

Morir

de un momento para otro

Que te chupe una manguera gigante.

trasladada a un universo desconocido

errante

Donde todas las puertas dan al lugar equivocado

Un tremendo error en la matrix

De pelicula, tragico, de no creer

II Desarrollo

REAL,

por lo que se puede apreciar.

Qué hacer con tu cuerpo ahora?

III Desenlace

Hacer cosas de sobreviviente.

No de muerto,

no de perdedor,

no de derrotado.

Ser un guerrero

Montaña,

por unos días

(hubo un respiro)

moma, ny

https://www.youtube.com/watch?v=c5w7pFJCMxQ

Justo cuando empezaba a dejarme sentir un poco de  eso que creía que nunca más iba a aparecer, fue que apareció algo que me hizo recular.. Me hizo dar varios pasos para atrás, aunque recular en el idioma universal no es tan fácil.. No es adelantar un poco el cassette y obviar la parte dolorosa.. No señor! Bienvenido a la vida real, altibajos, sollozos, lágrimas muy mojadas de esas que inundan cualquier mirada.. Sonrisas, lamentos.. bueno, y podría seguir , tal vez, toda la vida, pero no es mi idea.. La idea de esto es aún más simple, es buscar respuestas.. No se por donde empezar en este momento, empezaría acabando con todo, creo.. al menos si no busco no encuentro y al no encontrar me quedó cómodo con lo que ya tengo.. como dice el dicho, que por cierto no comparto, más vale malo conocido que bueno por conocer.. que dicho para cobardes.. Infundado en el miedo, ese sentimiento originado por nuestras propias mentes  para justificarnos, para no ir en la búsqueda de lo que creemos que nos hará "felices", para quedarnos echados, atados con cadenas que nosotros mismos nos creamos, que nosotros mismos ponemos alrededor de nuestras extremidades.. Cadenas que no nos dejan avanzar ni mucho menos nos dejan crear nuestra propia realidad, escribir nuestra propia historia.. Vamos por el sendero cual monigotes, sin ahondarnos demasiado en el contenido, así como tocando de oído.. Pero en algún momento esa melodía falla, las notas comienzan a descuajeringarse, empezas a notar que estás desafinando, y desafinar a la larga deja marcas.. te deja marcado por eso que tanto temiste, que tanto esquivaste mirando medio desconfiado, te diría casi de reojo.. Te vas encontrando con tu otro yo, que podrías haber escuchado, pero no! Estabas tan convencido de que la tenías re clara, te convencías de ser portador de la verdad absoluta, tanto así que ese alter ego se cansó un poco más de vos, más de lo que vos mismo te cansabas y se fue, silbando bajito, sin despertarte, en busqueda de otro cuerpo que al menos le permitiera hacer los coros en su oratoria.. Que lo dejara expresarse de a ratos y que no lo colmara de miedo, que es lo que a vos te inunda, lo que no te deja avanzar y ni siquiera podes notar, que es el causante y culpable de todo tu mal...

EL texto es de mi amiga y socia Nat, que escribe en http://namastemotherfuckers.blogspot.com.ar/